Mayo

Mayo es un cáncer en mi calendario
Un lacrimal que jamás cesa de llover.
Mayo es un ladrón de cumpleaños
Es un estigma que prohíbe ser feliz.
Mayo es una conciencia supersticiosa
Un dejavú que termina por darme la razón.

Mayo en un semblante sin sonrisa
Un ojo que gotea en alma
Es la bala que siempre me alcanza
Es el dolor de estar solo en la vejez.

Mayo es un crimen no resuelto
Es la daga que se posa sobre mi garganta.
Mayo es el deseo no consumado
Es la tristeza que anualmente promete volver.

Mayo es un ardid de culpa
Son las ganas de decir: lo siento.
Mayo es el destino disfrazado
El enemigo más odiado.

Mayo es el adiós, es el fin.

Una ¿Décima?

El ripio me sale gratuito
Es mi verso sin esfuerzo
Es la lágrima que pienso
Con risorio a-sentimiento.
La musa admite el delito
Y rimo amor con corazón
¡Judas de la inspiración!
Me congratulan los poetas.
La poesía no es mi meta
Sépanlo adictos de la erudición.

Rimas con los pies

Hay un principio en mis principios
Un venir y en mi devenir
Un punto y coma después;
Un vago en mi vaguedad
Una sombra en mi claro oscuridad
Una D en mi lirio
Una P en mí dejada delgada sensatez.

Hay erres que riman con odio
Y ¡Oh dios!
Puede que muerte rime a la vez.
Y si ves puede que rime tan bien
Con esputo, guano, gangrena
Cáncer, extirpación, olvido
Adiós.
Porque mi odio duerme con odio propio
Por que su nombre más propio
Suele ser un impropio.
¡Un improperio!
De daga ardiente y fina
Que le gusta, quema y cocina
Le exita mientras le sodomiza.
Bendita sea la ironía
De quien de peces y panes
El odio multiplico.